Following the river

South side, West side

Santa teresa c’est comme Santa Monica mais sans les fausses boules.

Lachine, c’est comme L.A. mais moins jaune.

Hand of fate.

On est rendu la.

Oui.

La vie.

Hipster, pas Hipster? ON S’EN CâLASSE.

Moi je vis, j’ai du plaisir, des idées futurs, un sens ambigû de la guenille.

Faut pas se cacher, faut pas faire semblant.

Papa hipster, qui etes aux cieux,

que votre statut Facebook soit sanctifié

que ton dealer vienne

que ta volonté soit faite sur la terre comme dans les after party

donne-nous aujourd’hui notre Starbucks-au-lait-de-soya de ce jour

pardonne-nous nos Fashion faux-pas

comme-nous jugeons aussi ceux qui ne nous comprennent pas (la société)

et ne nous soumets pas a l’alimentation

MAIS délivres nous de nos parents.

AMEN.

Non, le fluo ne meuble pas nos vie, non la mdma ne représente pas notre pain de ce jour.
Faut-il vriament se pencher sur la question, être un hipster ou pas?

Je crois que non.

On fait ce qui nous semble bon, voila tout.

Et en vieillissant, on fait d’autres choix.

On va, on devient une autre personne.

On se classe, on se discute.

Ou on reste discutable. ON décide.

Bonne fin d’été.

Anthony H.

Plundered my soul.

Une journée a la fois.

C’est complexe. Dans une tête. La mienne.

J’ai envie d’être une personne festive, candide, innocente, vraie.

J’ai de la difficulté.

Je suis devenu, avec le temps, ou peut etre les erreurs, une autre personne.

oui.

Une autre personne.

Ben non, je blague.

La vie est un peu guetto ces temps ci. Pour moi. pour vous, peut etre.

L’été, l’âge de la jeunesse et de la déraison. On veut commencer à être logique et rationnel, mais IL Y A TOUJOURS un facteur qui nous fait revenir aux vices.

La température, peut etre.

J’ai beau utiliser ma raison, je finis toujours par m’inventer des scénarios et encore des scénarios.

Est ce que tout le monde, la jeunesse, est comme moi?

J’espere que non.

J’ai envie de me confier, de faire confiance aux gens que j’aime.

Envie. Mais j’ai mauvaise foie envers vous.

J’ai peur de la réalité. J’ai peur de tes pensées secrètes.

Angoisse.

J’ai envie de la vérité.

Des lunettes qui permettent d’être dans votre réalité.
Je suis un libre penseur intoxiqué, influencé par ma crasse.

Influencé par mon fond. mon bas fond.

J’ai envie d’être devant ton mirroir, de te parler.
Ne pas dormir, se torcher et se poudrer finit par réanimer notre fond, notre réalité.

J’ai besoin d’un Allo, mais à chaque seconde.

Je n’étais pas comme ca avant, j’aimais sans penser. Ou peut etre plus leger.

Je me sens comme une quille de Black Bull, soit lourd lourd lourd.

La semaine prochaine, je ne serai plus une erreur.

À moins d’être influencé par vos erreurs, mon jugement sera revenu, ou presque.

Léger. L’été.

Ca se passe à deux, au chaud.

Je vous embrasse. Malgré tout, Malgré moi.

Anthony H.

Neighborhood #1

Mercredi, Arcade Fire donnait un concert secret à la Place Longueil.

Aussi secret que ton après bal privé qui se transforme en Open House lors de ta graduation du secondaire. Trafique d’armes, poudre à canon, le mélange Éthiopien sur le cul d’une future médecin, première de classe. Elle était assise à ta gauche en français pendant que tu finissais ta Export “A” verte sur le bord de la fenêtre.

Le concert.

Un concert rapide, simple mais efficace, quelques nouvelles chansons du prochain album, The Suburds. Ensuite, ils nous ont enchaînés plusieurs classiques de Funeral et Neon Bible.

On a apprécié le geste de gratuité, la banlieue moins.
On se donne un prochain rendez-vous au début Août, en territoire moins ostile. On reste dans le hood, on le fait sur Jean-Drapeau pour le festival Osheaga.

Da Boss était moins bien équipé qu’au lit, l’engin n’était pas de taille.
Faute de pas avoir le même zoom qu’il cache dans sa petite culotte.
On a des clichés modestes.

Barker F.

Si jamais t’étais dans ton Couche-Tard à te faire chier pendant que je me callait de la Heineken en tapant de mes bottes italiennes. YouTube a déjà dans sa grosse vidéothèque des moments de la prestation.

Dear Prudence

L’été.
Les dimanches, j’ai l’habitude de les passer assis sur ma caisse de Carling. Faute de se faire passer pour des bons gars à la police, on essaye d’être plus légal. Fini le parc pour enfants au bout de l’avenue des Érables, on fait dans le Piknik Electronick.

La légalité et le raisonnable, donc on achète une douze par tête, trois têtes de criminels, trois douze ben dry.

“Vous pensez quand même pas entrer avec une caisse de 12, chacun?”

OUI, CRISS!

Finalement, pu capable d’être disco fever en buvant de la broue par un beau dimanche. Alors, on a déguster nos british beers sur une table du parc Jean-Drapeau.

Plus facile de passer les douanes avec un kilo de bang bang colombienne caché sous ton Charger que d’acceder au site du piknik. On a réussi, un sac de chip et deux caisses plus loin.

Les photos sont signées Da Boss sa brosse, Da Boss tout croche.

Merci osti!
Bonne été, c’était notre dernier.

Barker F.

Shake your hips.

Ca commence.

High five, becs sur les pommettes, sur la bouche main dans la poche d’en arrière.

L’été est maintenant arrivé.

Hourra?

OUI. Mais, il faut être préparé.

Tu ne vas pas à une DATE sans avoir préalablement lavé tes petites dents, repassé ton chandail Ed Hardy et parfumé ta fente.

Durant cette saison, on peut aussi bien devenir la Reine de la fête que le Moron du Salon.
Donc, si tu veux sortir gagnant en septembre avec un beau Tan et aux bras ta poule-belle-moule-grosses-boules, tu dois absolument SAVOIR à quoi t’en tenir pour les mois qui s’en viennent.

Tout d’abord, assied toi et écoute.

JE NE VEUX PAS VOIR CET ÉTÉ:

-ton v neck
-ta sangria
-ton chandail du Canadien
-tes lunettes fumées quand y fait noir, QUAND Y FAIT NOIR.
-ton rictus avide de pouvoir lorsque tu entres au Salon Officiel
-tes dents jaunes
-ton nouveau groupe indé cute que je me câlisse
-ta cavalier rouge
-ton bébé
-te voir devant moi en train de me parler de tes exploits avec les filles 6 ans plus jeunes que toi
-tout ce qui contient le mot chat, petit chat, vivant ou non, décoration ou pas, cute ou laid, ton miow miow quand tu parles, dans mes news feed ou même sur ton chandail.
-les chats
-les chats
-les chats
-les chats
-les chats
-les chats
-les chats.

Bon, une autre chose de faite.

De l’autre côté, plusieurs options s’ouvrent à toi.

PLUS-I-EURS.

Les terraces sont ouvertes, les femmes sont ouvertes, la chasse est ouverte.

Faut pas être agressif, mais faut pas manquer une occasion de Scorer.

Je ne joue pas dans la ligue nationale, mais bon. J’aime me faire croire que je joue à un niveau plus élevé que toi.

N’hésitez pas à montrer le poil, lui aussi à envie de voir le monde.

Le poil c’est comme le noir, ca s’agence avec toute. En tout cas c’est mon avis, si t’es pas d’accord c’est que t’es imberbe, peut etre.

Je vous souhaite une bonne saison, remplie de Lady gaga et de Mika.

Et surtout, de Rolling stones.

Poirier pour bouncer, c’est pas mal non plus. Tsais genre collé collé.

en espérent ne pas dormir en même temps que vous, l’instant d’une ou deux cigarettes et d’une milwaukee.

Change, yes we can.

Anthony H.

Baba O’riley

J’étais au Salon.

Hier.
Tu voulais nous suivre.
L’important, c’est de participer, t’es loin de ton first try friday.
Tu t’es essayé comme je me suis essayé sur ta mère à son après bal.

Ce matin, je sens peut-être la tequila de sous-sol amérindien coupée au gaz. Je pourrais sûrement décaper un avion entier, faire tomber la tapisserie dans la chambre de ta petite soeur.

Oui, je vais aller au cégep. Pas d’alcootest à passer, juste un examen.
Un matin Baba O’riley.

Maintenant, il y a de l’espoir.

Who’s Next!
Barker F.

Hand of fate.

Déjeune moi au lit.

Une belle phrase, chaude.

C’est le temps, le moment, la saison.

On est rendu à grafigner le prélard, à se parfumer deux fois.

Je me rase deux fois, comme Dubois disait. Dubois ou Ferland?

J’aime mieux Dubois, un vrai. Un homme qui chante aux femmes, et pas AVEC les femmes.

Bref, on a le sang chaud.

On en drop une pour en cueillir une autre. Elles semblent toutes mûres. Surtout dans nos têtes.

On dégage, on exprime la passion. Autant que Snake devant un couvent de bonnes soeurs.

Autant que Marty mart devant une disco 14-18 à la salle communautaire de Lacolle.

Lacolle. Collant. Legging. Suant.

On se laisse aller à nos instincts animals? On s’enferme dans une cage?

Je crois qu’il n’y a pas de solution. Il n’existe pas de bonne réponse. Encore moins une mauvaise.

Haters will be haters, no matter what.

Si on en profite trop, on risque.

Si on en profite pas assez, on risque.

Mais bon.
Faudrait arrêter de trop se poser de question. T’es frigides? Reste frigide si tu es bien comme ca?

T’es courailleux? Continue de courir mon espèce, profites en avant de te faire attraper.

T’es laid sans bon sens? Pas grave, tout le monde trouve son compte un jour ou l’autre. Toi ca risque juste d’être un peu plus long.

20 ans. Présent, passé ou futur, on est tous pas loin.

Pas loin d’en profiter.

Ca fait, les questions. On a du fun et c’est le fun comme ca.

Autant que le Muska. Faut jamais l’oublier.

aussi le fun que le ska.

Aimons nous. Moi je t’aime bien.

Amusons nous alors que nous en avons l’occasion.

La vie est belle, la vie est chaude.

Explorons nous.

Si t’as pas le coeur à l’aventure, ben ta yeule. Fais moi pas chier.

J’ai des nouveaux draps. De la part de ma maman.

Viens, on va faire la grasse matinée.

C’est parti pour l’été, le ventilateur pis toute le kit.

xxx

Anthony H.

Miss You

Ton rêve c’était pas d’être astronaute ou vétérinaire mais d’être là, juste là, quand Hendrix a mis sa guitare en feu au festival Monterey Pop ou encore suivre les Rolling Stones durant leurs tour de 72′. Tu aurais voulu avoir ces souvenirs dans tes boîtes de bottes italiennes cachées sous ton lit près de ton alcool amérindienne illégale coupée au gaz. Pourtant ces boîtes existent, elles sont, étaient, sous le lit de Jim Marshall. Jim Marshall était, oui. Il est décédé dernièrement à l’âge de 74 ans.

-”Connais pas?
C’est qui sa? Criss!”-

Tu connais pas l’homme, mais son oeuvre. Il a pris des clichés légendaires, des photos cultes qui traverse mieux le temps que la Doloreane de Micheal J. Fox. Il était le photographe exclusif des Beatles lors de leur dernier show au Candlestick Park en Californie. De plus, ajoute lui des coverts du Rolling Stone et un titre de photographe en chef lors du party du siècle, Woodstock 69′.

R.I.P. Jim Marshall

J’aurais voulu être ton kodak.

Barker F.

The Weight

Une fois par semaine, un soir par semaine, j’ai une situation comme celle-ci qui se présente à moi.

Je retourne d’où je viens. Je me fais déporter. Un exile.

Où?
Quelque part!

Cette place, tu l’appels la maison. Pas ta maison du vice semi-sédentaire dans un demi sous-sol sur St-Germain. Ta vraie maison, ma maison. Un coin de campagne où une haie de cèdre me sert de sac à vomit pour ma vodka avec un arrière plan musical signé The Police.

“Roxanne, you don’t have to put on the red light”

Tu connais?

Napierville, tu connais aussi?
Mon village natal devenu ma prison du weekend, m’éloignant d’une débauche certaine dans mon nouveau nid, Hochelaga. J’ai des remerciements de mon corps, je reste sobre, et je rend cette punition constructive par l’abus du cinéma. Je m’éloigne pas de mon centre d’intérêt d’un vendredi soir, l’excès. Se soir, je le vis à travers Peter Fonda, Dennis Hopper et Jack Nicholson dans un film épique. Le roadtrip movie par excellence. Easy Rider.

- “Je suis dans mon salon à Napierville pis eux y…Osti qu’ils doivent avoir un fun rare! Un criss de fun!
De la dry, des putes, de la coke et du mania mania mania mania.

FOCUS!!!

On reste focus sur Easy Riders.” -

Un ben ben bon film, je te laisse découvrir.

Story of a men went looking for America and couldn’t find it anywhere

Je t’apprécie pareil Napierville. Un peu.

Barker F.